Chapitre 1
Vittoria
Le couloir s’étire devant moi, à la fois familier et étouffant. Tout le monde s’est retiré dans son coin du domaine. Pietro dans son bureau, Lorenzo quelque part avec Sophia, Nico s’est évaporé comme de la fumée à la seconde où la réunion a pris fin.
Et moi ? Je me dirige vers ma chambre pour faire ce que je fais toujours.
Travailler. Coder. Prétendre que le monde extérieur à ces murs n’existe pas.
Mon téléphone vibre dans ma main.
Je jette un coup d’œil, m’attendant à une autre alerte de sécurité ou peut-être à Mamma me demandant si j’ai mangé. Au lieu de cela, le nom d’Amanda illumine l’écran avec un message qui me stoppe net.
Amanda : Ma belle. Nexus ce soir. Tu en es ?
Je fixe le message comme s’il était écrit dans une langue étrangère.
Nexus. Le club dont tout le monde parle depuis... combien de temps déjà ? Deux ans ? Trois ? Il a ouvert juste au moment où mon monde s’écroulait, quand le sang de Riccardo était encore frais et que je ne pouvais pas respirer sans avoir l’impression que mes poumons étaient remplis de verre.
Je n’y suis jamais allée.
C’était quand, la dernière fois que je suis allée en boîte ?
Je parcours mon calendrier mental, cherchant la dernière fois que je me suis apprêtée pour quelque chose qui n’était pas une obligation familiale. La dernière fois que j’ai dansé. La dernière fois que je me suis autorisée à être jeune, stupide et vivante.
Rien. Un espace vide là où devraient se trouver des souvenirs.
Deux ans de funérailles, de deuil et d’immersion dans le code parce qu’au moins, les algorithmes ont un sens. Au moins, les pare-feux ne vous trahissent pas. Au moins, les systèmes de sécurité ne meurent pas en vous laissant vide de l’intérieur.
Mon pouce survole le clavier.
Dis non. Tu dis toujours non. C’est plus facile comme ça.
Mais quelque chose bascule dans mon esprit. Quelque chose de rebelle, de lassé et de désespéré pour n’importe quoi qui ne soit pas ceci. Les mêmes murs. Le même chagrin. La même distance prudente envers tout ce qui pourrait me faire ressentir quelque chose.
Je tape avant de pouvoir me rétracter.
Vittoria : Pourquoi pas ?
Envoyer.
Les trois points apparaissent immédiatement. Puis disparaissent.
Mon téléphone sonne.
— Bon, qui es-tu et qu’as-tu fait de Vittoria Sartori ? La voix d’Amanda explose dans le haut-parleur avant même que je puisse dire bonjour.
Un rire m’échappe. — Quoi ? Je n’ai pas le droit de dire oui à une soirée ?
— Ma belle, tu n’as dit oui à rien depuis deux ans. Je t’ai proposé de sortir tous les week-ends et tu as toujours une excuse. Le boulot. Les trucs de famille. — Je suis fatiguée, Amanda. — Elle imite ma voix, aiguë et dramatique. — Tu es mourante ? C’est un truc sur ta liste de choses à faire avant de mourir ? Oh mon Dieu, tu es enceinte ?
— Dio mio, Amanda. Je presse ma main libre sur mon front, riant toujours. — Je ne suis pas mourante. Je ne suis pas enceinte. J’ai juste...
Je m’interromps, m’appuyant contre le mur froid du couloir.
— J’en ai besoin, admets-je, et les mots me coûtent. — J’ai besoin d’une soirée. J’ai besoin de faire un truc stupide, de danser et de ne pas penser à…
La mort. Le deuil. La malédiction. Le poids étouffant d’aimer des gens qui finiront forcément par me quitter.
— ... à tout, finis-je maladroitement.
Silence à l’autre bout du fil. Puis la voix d’Amanda revient, plus douce cette fois. — Vic. Ça va ?
— Je vais m’éclater ce soir, dis-je, forçant l’enjouement dans mon ton. — J’en ai besoin. J’ai besoin de me rappeler ce que ça fait d’être une fille normale de vingt-quatre ans qui n’a pas oublié comment s’amuser.
— Oh mon DIEU ! Le cri d’Amanda manque de m’exploser le tympan. — D’accord, d’accord, d’accord. Je passe te prendre à vingt-deux heures. Porte un truc sexy. Genre, vraiment sexy. Cette robe noire que tu portais aux fiançailles de ton frère...
— Celle que Mamma trouvait trop courte ?
— Exactement celle-là. Tu étais incroyable et tu le sais.
Je le sais. Cette robe me donnait l’impression d’être une tout autre personne. Quelqu’un qui ne portait pas le poids d’hommes morts sur ses épaules.
— Vingt-deux heures, je confirme. — Ne sois pas en retard.
— Ma belle, j’attends ça depuis deux ans. Je serai en avance.
Elle raccroche avant que je ne puisse répondre, me laissant seule dans le couloir, mon téléphone pressé contre ma poitrine et un sentiment fleurissant dans ma cage thoracique.
De l’espoir. Ou peut-être de l’imprudence. Difficile de faire la différence ces temps-ci.
Je me détache du mur et continue vers ma chambre, le pas plus léger qu’il ne l’a été depuis des mois.
Une nuit. Juste une nuit pour être quelqu’un d’autre.
Quel est le pire qui puisse arriver ?
* * *
La robe noire me moule comme une seconde peau alors que je traverse le couloir principal du domaine. Amanda n’avait pas tort. Ce truc me couvre à peine les fesses. Mais c’est un peu le but, ce soir. Être quelqu’un d’autre que la sœur endeuillée qui passe ses nuits à fixer du code jusqu’à ce que ses yeux lui brûlent.
J’arrive presque à la porte d’entrée.
Presque.
— Où diable crois-tu aller vêtue comme ça ?
La voix de Bruno déchire le silence. Je me tourne pour le trouver dans son fauteuil roulant au bout du couloir, bloquant le passage vers l’aile est. Même assis, il dégage une menace certaine. Ses yeux sombres me détaillent des talons à l’ourlet, et sa mâchoire se crispe avec ce qui ressemble fort à de la fureur.
Je m’arrête. Je l’étudie un instant.
Le frère avec qui j’ai grandi. Le fils prodigue, celui qui riait lors des dîners du dimanche et me donnait des glaces en cachette quand Mamma ne regardait pas. Ce Bruno-là est mort dans un lit d’hôpital il y a deux ans. L’homme qui s’est réveillé de ce coma porte son visage mais cache la cruauté d’un étranger dans son regard.
— Je sors, dis-je simplement.
— Non. Ses doigts pianotent sur l’accoudoir du fauteuil. — C’est exclu.
Je me redresse, raide. — Pardon ?
— Tu m’as très bien entendu, Vittoria. Il est plus de vingt-deux heures. Cette robe est indécente. Tu restes ici.
Indécente. J’ai envie de rire. J’ai envie de hurler. J’ai envie de lui demander à qui il croit parler, car ce n’est certainement pas à sa petite sœur qu’il laissait gagner aux cartes juste pour la voir sourire.
— Bruno...
— Qu’est-ce qui se passe ?
Pietro surgit de l’ombre de l’embrasure de son bureau, un verre de whisky à la main. Il nous observe tour à tour avec cette évaluation qui est devenue une seconde nature depuis qu’il a pris la tête de la famille en tant que Don. Un poste qu’il n’a jamais voulu. Une couronne qui aurait dû revenir à Bruno.
Aurait dû.
Peut-être est-ce là la source de toute cette amertume.
— Elle essaie de partir, dit Bruno en désignant mon menton. — Attifée comme ça. À cette heure-ci.
Le regard de Pietro balaye ma robe. Son expression ne change pas, mais je remarque le léger tressaillement de sa mâchoire.
— Je ne serai pas seule, dis-je avant que l’un d’eux ne commence ses remontrances. — Elio me conduit. Il restera avec moi tout du long.
Nous ne devrions même pas avoir cette conversation. Je sors avec des gardes du corps depuis l’âge de quatorze ans. Tous les garçons qui m’ont regardée plus de deux fois savaient exactement de qui j’étais la sœur. Ils savaient que faire une approche signifiait avoir des comptes à rendre à cinq frères surprotecteurs et à tout un empire criminel. Ce n’est pas comme si j’avais jamais été sans protection.
Ils le savent. Tous les deux.
Bruno s’approche en faisant rouler son fauteuil. — C’est différent maintenant. Les Morelli bougent. Les Russes rôdent autour de notre territoire. Tu ne peux pas simplement…
— Je peux. Je soutiens son regard avec défi. — Et je vais le faire.
Pendant un instant, j’aperçois une lueur du frère qui menaçait autrefois de briser les rotules d’un garçon parce qu’il m’avait fait pleurer au bal de fin d’année. Mais cela se transforme en quelque chose de plus laid. De plus méchant.
— Tu es stupide, grogne-t-il.
Les mots tombent comme une gifle. Ma gorge se serre.
Pietro pose son verre sur une table voisine. Le léger tintement du cristal contre le bois semble plus bruyant que les accusations de Bruno. Il me regarde et, quoi qu’il voie, cela fait s’adoucir quelque chose dans son expression. Juste une fraction. Juste assez.
— Elio est l’un de nos meilleurs, dit doucement Pietro. Puis il hoche la tête. Une fois. Permission accordée.
Je n’ai pas besoin de sa permission. J’ai vingt-quatre ans, bon sang. Mais je lui en suis reconnaissante malgré tout. Reconnaissante que quelqu’un dans cette famille me considère encore capable de faire mes propres choix.
— Merci, murmure-je.
Bruno laisse échapper un bruit de dégoût. — Tu commets une erreur.
Je ne lui réponds pas. Je ne peux pas. Car si j’ouvre la bouche maintenant, je dirai quelque chose que je regretterai. Quelque chose sur le fait que la vraie erreur était de croire qu’il nous reviendrait indemne. Quelque chose sur le fait que je lui rends visite chaque semaine même quand il me traite comme de la m**de, même quand sa cruauté me donne envie de pleurer, parce que sous toute cette amertume, il reste mon frère.
Celui qui s’est réveillé d’un coma pour découvrir qu’il avait tout perdu : ses jambes, son frère, sa position, son avenir.
Je comprends sa colère. Je la comprends.
Mais la comprendre ne rend pas la douleur moins vive.
Je me détourne d’eux et pousse la porte d’entrée pour sortir dans l’air frais de la nuit. Elio attend déjà près de la Porsche noire, et il m’ouvre la portière arrière sans un mot.
Alors que je me glisse à l’intérieur, j’aperçois Bruno à travers la fenêtre du domaine. Toujours en train de regarder. Toujours furieux.
Il n’était pas comme ça avant. Avant le mariage. Avant les balles. Avant de passer six mois piégé dans son propre corps pendant que Pietro endossait un fardeau qui n’aurait jamais dû être le sien.
Bruno s’est réveillé dans un monde qui avait continué sans lui, et il en punit tout le monde depuis lors.
Surtout lui-même.
Je détourne le regard. Je sors mon téléphone. J’envoie un SMS à Amanda pour lui dire que je suis en route.
Ce soir, je vais danser. Je vais rire. Je vais prétendre, juste pour quelques heures, que ma famille n’est pas fracturée au-delà de toute réparation.
Demain, je redeviendrai la bonne sœur. La fille loyale. Celle qui garde les secrets de tout le monde et fait semblant de ne pas remarquer quand ils s’effondrent.
Mais ce soir ?
Ce soir, je suis juste Vittoria.
