Kapitel 1
Lucrezia
Ich schlüpfte zurück in mein Schlafzimmer und schloss die Tür mit einem leisen Klicken. Die Suche nach meinem Handy unten war erfolgreich. Ich hatte es vorhin auf der Küchentheke liegen lassen, nachdem ich mir eine Flasche Wasser geholt hatte. Nun ließ ich mich auf mein Bett fallen, während ich meinen Bildschirm entsperrte.
Instagram öffnete sich und ich scrollte gedankenlos durch meinen Feed. Models in Designerkleidung, Prominente auf exklusiven Partys, Künstler, die ihre neuesten Werke präsentierten. Ich hielt bei einem Post einer Mailänder Galerie inne, in dem die Ausstellung eines aufstrebenden Malers beworben wurde. Ihr Umgang mit Farbe sorgte dafür, dass sich etwas in mir verkrampfte – ein Gefühl, das ich schnell verdrängte.
Ich schloss die App und warf mein Handy zur Seite. Die Gala im Venetian Rose begann in einer Stunde und Enzo würde einen Anfall bekommen, wenn ich nicht rechtzeitig fertig wäre. Diese Casino-Veranstaltungen waren Teil des Familiengeschäfts – zumindest der legale Teil davon. Meine Brüder bestanden darauf, dass ich hinging, und behaupteten, es sei gut für mich, ›mehr unter Leute zu kommen‹. Was sie aber wirklich meinten, war, dass sie mich dort im Auge behalten konnten.
Mit einem Seufzer ging ich in mein Badezimmer und betrachtete mein Spiegelbild. Dunkle Schatten unter meinen Augen von einer weiteren unruhigen Nacht. Ich öffnete meine Kosmetiktasche, machte mich an die Arbeit und trug Foundation auf. Das Ritual war beruhigend. Eines der wenigen Dinge, die sich noch normal anfühlten.
Wieder eine Nacht der Verstellung.
Ich umrandete meine Augen mit rauchigem Lidschatten und trug Mascara auf, die meine Wimpern dicht und dunkel aussehen ließ. Ein Hauch Rouge brachte Farbe auf meine zu blassen Wangen. Roter Lippenstift kam zuletzt. Eine Rüstung für den bevorstehenden Abend.
Als Nächstes war mein Haar an der Reihe. Ich steckte meinen Lockenstab ein und wartete, bis er heiß wurde. Die dunklen Wellen fielen mir über die Schultern und ich arbeitete mich Strähne für Strähne vor, wobei ich lockere Wellen formte, die mein Gesicht umrahmten.
Diese Casino-Galas waren eine seltsame Mischung aus Geschäft und Familienpolitik. Manchmal genoss ich sie beinahe. Ein andermal konnte ich vor lauter Falschheit kaum atmen.
Am schlimmsten waren die reichen Gören, die Reichtum wie eine Errungenschaft behandelten und nicht wie den Zufall der Geburt oder eines Verbrechens, der er für gewöhnlich war. Sie alle redeten über ihre Sommerhäuser und Privatjets, als wäre das Sammeln teurer Dinge eine Persönlichkeit.
Ich musste beinahe über die Ironie lachen. Da saß ich, eine Feretti, verärgert über die Zurschaustellung von Reichtum, während unsere Familienvilla ein kleines Dorf hätte beherbergen können. Aber es gab einen Unterschied. Meine Brüder prahlten nie mit Geld. Sie hatten es einfach. Macht muss sich nicht ankündigen.
Ein letztes Mal überprüfte ich mein Spiegelbild. Die Frau, die zurückblickte, sah elegant und gefasst aus. Niemand würde vermuten, dass sie in manchen Nächten schreiend aufwachte. Niemand würde wissen, dass sie seit zwei Jahren keinen Pinsel mehr in die Hand genommen hatte. Na ja, einmal hatte ich es versucht, aber da hatte ich es nicht für mich getan.
Perfekt. Die Maske saß.
Ich ging zum begehbaren Kleiderschrank, wo das Kleid für heute Abend in seinem Kleidersack hing. Damiano hatte es gestern liefern lassen. Ein weiteres »Geschenk«, um das ich nicht gebeten hatte. Meine Brüder dachten auch, teure Geschenke könnten irgendwie reparieren, was geschehen war. Als ob Designerkleider die Albträume auslöschen könnten.
Ich öffnete den Reißverschluss des Kleidersacks und konnte ein leises Keuchen nicht unterdrücken. Das Kleid war unbestreitbar wunderschön. Es war in einem tiefen Smaragdgrün gehalten. Die Farbe erinnerte mich an die teuren Ölfarben, die ich früher extra aus Italien bestellt hatte. Ich ließ meine Finger über den Stoff gleiten und spürte seine kühle Glätte auf meiner Haut.
Das war nicht einfach irgendein Kleid. Es war von Valentino, eine Maßanfertigung für die heutige Veranstaltung. Das Preisschild würde wahrscheinlich eine Familie monatelang ernähren. Ich nahm es vorsichtig vom Bügel, stieg hinein und zog es über meine Hüften. Das Oberteil schmiegte sich an meine Taille, bevor es in einer dezenten A-Linie zu Boden fiel. Der Ausschnitt war züchtig, aber elegant – hoch genug, um angemessen zu sein, tief genug, um modisch zu sein.
Als ich mich umdrehte, um in den Spiegel zu schauen, erkannte ich mich kaum wieder. Das Kleid passte natürlich perfekt. Damiano würde dafür gesorgt haben, wahrscheinlich hatte er gefragt, ob sie meine Maße hatten. Und das hatten sie.
»Du siehst aus wie eine richtige Feretti«, flüsterte ich meinem Spiegelbild zu und ahmte nach, was Enzo wahrscheinlich sagen würde, wenn er mich sah.
Das war ja der Sinn der Sache, nicht wahr? Im Venetian Rose war ich nicht nur Lucrezia. Ich war eine Feretti-Tochter, die Prinzessin unseres kriminellen Imperiums, die Gastgeberin, die lächeln, bezaubern und jedem das Gefühl geben musste, in unserem Revier willkommen zu sein. Das Kleid war nicht für mich. Es war für die Rolle, die ich spielen musste.
Ich schlüpfte in die passenden smaragdgrünen Absätze und befestigte die Diamantohrringe, die Enzo mir zu meinem letzten Geburtstag geschenkt hatte.
Der letzte Schliff war ein dünnes Diamantarmband, das einst unserer Mutter gehört hatte. Ich trug es selten, aber der heutige Abend schien ein Anlass zu sein, der die volle Feretti-Präsentation erforderte. Unser Casino, unsere Regeln, unser Reichtum zur Schau gestellt.
Ich schaute auf die Uhr. Dreißig Minuten, bis Enzo kommen würde, um mich nach unten zu begleiten.
Ich setzte mich vorsichtig auf die Kante meines Bettes, darauf bedacht, das Kleid nicht zu zerknittern. Das Gewicht der Seide fühlte sich schwer auf meiner Haut an, wie die Erwartungen, die damit verbunden waren. Heute Abend würde ich die richtigen Leute anlächeln, über die richtigen Witze lachen und so tun, als würde ich nicht die Minuten zählen, bis ich nach Hause kommen und diese perfekte Fassade ablegen konnte.
Das Venetian Rose war nicht nur ein Casino. Es war ein Statement. Das Kronjuwel unserer Familie in Manhattan, ein Ort, an dem die Elite zum Spielen kam und so tat, als würde sie sich nicht mit Kriminellen die Klinke in die Hand geben. Und ich war Teil der Illusion, die schöne Feretti-Tochter, die jeden vergessen ließ, dass die Chips, die sie setzten, mit Blutgeld bezahlt worden waren.
Ich atmete tief durch und stand wieder auf, strich die Seide glatt. Das Mädchen im Spiegel sah aus, als gehörte es auf ein Magazincover.
Poliert, perfekt, unantastbar.
Wenn die nur wüssten, wie antastbar ich gewesen war.
