Chapitre 1
Enzo
Je vide mon verre de whisky et fais signe au barman de m’en resservir un. Le samedi soir au casino, je suis coincé à jouer les hôtes pendant que Damiano profite de son week-end avec Zoe. Le veinard. À l’heure qu’il est, il est probablement dans les bras de sa femme, à oublier que le monde existe au-delà des murs de leur penthouse.
Pendant ce temps, je suis piégé dans ce cloaque scintillant, à baratiner des dégénérés qui pensent que l’argent les rend intouchables.
— Monsieur Feretti. Une voix nasillarde interrompt mes sombres pensées. Je me retourne et découvre Harold Pemberton, un ponte du pétrole qui a plus d’argent que de bon sens, s’approchant avec son habituel sourire de lèche-bottes. — Merveilleux établissement que vous avez là. Les rénovations ont vraiment rehaussé l’ambiance.
— Pemberton. Ma voix est plate, dénuée d’intérêt. Ça fait des mois que cet homme essaie de s’acheter nos bonnes grâces, en nous balançant des opportunités d’investissement comme des confettis. — Vous passez une bonne soirée ?
— Énormément. Cependant, j’espérais que nous pourrions discuter de ce projet de transport de pétrole que j’ai mentionné le mois dernier. Il se penche, son haleine chargée de whisky. — Les marges de profit sont extraordinaires.
Je fais craquer mes phalanges, et les bruits secs le font tressaillir. — Pas intéressé.
Son visage rougit. — Peut-être que si vous compreniez toute la portée…
— J’ai dit non. Les mots sortent, d’un calme mortel. — Allez-vous-en, Harold.
Il recule en toute hâte comme un chien battu, marmonnant des excuses avant de disparaître dans la foule. Bien. Un parasite de moins à gérer.
La salle du casino vibre de l’énergie du samedi soir : le tintement des machines à sous, le brassage des cartes, le cliquetis des coupes de champagne. Des connards de riches qui célèbrent leurs excès pendant que je suis de nounou pour leurs égos. L’air empeste le désespoir et les mauvaises décisions.
Je me fraie un chemin dans la foule, adressant des hochements de tête aux visages familiers, gardant une expression neutre tandis que des associés et des aspirants tentent d’attirer mon attention. La femme d’un sénateur me bat des cils depuis la table de roulette. Un magnat de la tech lève son verre pour me saluer. Une héritière du secteur pharmaceutique me frôle le bras « accidentellement ».
Tous veulent quelque chose. Un accès. Une protection. Un morceau du nom Feretti.
Mon téléphone vibre — un texto de Damiano. Tout va bien là-bas ?
Ça roule, je réponds. Profite bien de ta soirée.
Merci de couvrir. Je te revaudrai ça.
Il me doit bien plus que ça, mais c’est ce que fait la famille. On se sacrifie pour que les autres puissent respirer, même si ça veut dire se noyer dans des conversations de merde et des faux sourires.
Je balaie la foule du regard quand des doigts familiers glissent le long de mon bras. Je n’ai pas besoin de me retourner pour savoir qui c’est.
— Enzo. La voix de Victoria Ashford ronronne derrière moi, douce comme de la soie et du miel. — Vous avez ignoré mes appels.
Je lui fais face lentement, la détaillant. Cheveux blond platine relevés en un chignon élégant, robe verte, et ces yeux verts qui, autrefois, étaient magnifiques sous moi. Il y a deux mois, pour être précis. Après la réception du mariage Marconi, quand trop de champagne et son flirt insistant ont mené au sexe.
— Victoria. Je garde un ton neutre, professionnel. — Vous vous plaisez au casino ?
Elle s’approche, envahissant mon espace personnel avec une aisance calculée. — J’espérais que nous pourrions parler. En privé. Ses doigts tracent le revers de ma veste. — Ça fait trop longtemps.
Cette femme sait comment jouer de ses atouts, je dois le lui reconnaître. Ses lèvres sont peintes d’un rouge parfait, et elle s’est positionnée de manière à ce que quiconque nous observe puisse supposer que nous sommes intimes. Mais tout ce que je ressens est une légère irritation.
— Il n’y a rien à dire. Je retire sa main de ma veste, sans brusquerie mais fermement. — Cette nuit-là était ce qu’elle était.
Son sourire flanche une fraction de seconde avant de revenir en force. — Allons, nous avions une alchimie si incroyable.
Je me souviens. Elle était enthousiaste, savait ce qu’elle voulait et ne s’attendait pas à des câlins après. Un arrangement parfait pour une nuit. Mais ce n’était que ça : un exutoire physique sans complications.
— Je me souviens. Ma voix reste plate. — Je me souviens aussi que vous êtes partie à trois heures du matin. Une rupture nette, sans attaches. C’est ce que nous voulions tous les deux.
— Peut-être que j’ai changé d’avis. Elle se penche plus près, son souffle chaud contre mon oreille. — Peut-être que je veux explorer ce que nous avons commencé.
— Je n’ai pas changé d’avis. Je recule, mettant de la distance entre nous. — Trouvez quelqu’un d’autre à explorer, Victoria.
Elle me dévisage un long moment, calculant probablement s’il vaut mieux insister ou battre en retraite. Mieux vaut parier sur la retraite. Victoria est peut-être pourrie gâtée, mais elle n’est pas stupide.
Le sourire de Victoria se crispe. — C’est vous qui perdez, Feretti.
Elle tourne les talons, ses hanches se balançant de façon spectaculaire alors qu’elle se fond à nouveau dans la foule du casino. J’expire lentement, la regardant s’éloigner. Les femmes comme Victoria sont de magnifiques ouragans : grisantes à vivre, mais destructrices si on les laisse s’attarder.
Le casino me semble soudain trop bondé, trop bruyant, l’air recyclé épais de parfum et de désespoir. Ma peau me démange, j’ai besoin de m’échapper. Je me dirige vers le balcon du rez-de-chaussée, le seul endroit de ce lieu où je peux respirer sans que quelqu’un essaie de me vendre quelque chose ou de se frayer un chemin dans mes bonnes grâces à coups de baise.
L’air nocturne me frappe comme une délivrance lorsque je pousse les portes vitrées. Le balcon surplombe les jardins et la fontaine qui séparent le casino de l’hôtel attenant. Je desserre ma cravate et inspire profondément, laissant l’air frais me vider la tête.
— Tu te caches de tes admiratrices ? La voix de Noah vient de derrière moi.
Je ne me retourne pas. — T’as pas un truc à buter ?
Noah glousse, venant se placer à côté de moi, à la balustrade. — Je viens de finir de vérifier le périmètre. J’ai remarqué que tu battais en retraite précipitamment.
— Victoria Ashford. Je fais craquer mes phalanges, une habitude qui irrite Damiano mais m’aide à réfléchir. — Elle est tenace.
— La blonde du mariage Marconi ? Noah lève un sourcil. — Je pensais que tu avais réglé ça.
— Moi aussi.
Nous restons dans un silence confortable, deux hommes habitués à la violence trouvant la paix dans le calme. Noah n’est pas du genre à faire la conversation, c’est pourquoi je le tolère plus que la plupart des gens. Il comprend la valeur du silence.
Avec un sourire en coin, il retourne à l’intérieur, me laissant seul avec mes pensées et les bruits lointains de la ville.
La paix dure exactement trente-sept secondes avant qu’un cri ne déchire la nuit — aigu, terrifié, et sans aucun doute féminin. Il vient des jardins en contrebas.
Je n’hésite pas. Sortant mon pistolet de son holster d’épaule, je saute par-dessus la balustrade du balcon. La chute est de quatre mètres et demi, mais j’atterris avec une aisance de professionnel, les genoux fléchis pour absorber l’impact. Je balaie l’obscurité du regard, l’arme levée, tous mes sens en alerte.
Un autre cri, plus faible cette fois, me guide vers le bord est du jardin. Je me déplace silencieusement entre les haies et les statues, suivant le son.
Derrière la fontaine, partiellement cachée par des buissons d’ornement, je trouve une forme recroquevillée sur le sol — une femme, son corps enroulé sur lui-même comme un animal blessé.
PUTAIN.
C’est elle.
