Chapitre 1
Damiano
L’eau chaude martèle ma peau, lavant les tensions de la journée. La villa à la campagne a toujours été notre sanctuaire — le mien et celui de Bianca. Loin de la ville, loin des affaires de la famille, loin du sang et de la violence qui suivent le nom Feretti comme une ombre.
Je coupe l’eau et sors de la douche, enroulant une serviette autour de ma taille. Des gouttelettes dévalent ma poitrine, s’accrochant à de vieilles cicatrices — chacune est l’histoire d’une survie.
— Bianca ? je lance, m’attendant à ce que sa voix me parvienne en retour.
Rien.
— Bianca, amore ? j’essaie de nouveau, plus fort cette fois.
Le silence s’étire, seulement brisé par les gouttes d’eau qui tombent de mes cheveux sur le sol.
Quelque chose cloche.
Bianca répond toujours. Toujours.
Mes muscles se tendent tandis que l’instinct prend le dessus. J’attrape une autre serviette et me sèche rapidement, les oreilles à l’affût du moindre bruit dans la maison. Le silence est anormal — lourd et menaçant.
J’enfile un pantalon, sans prendre la peine de mettre un t-shirt, et me dirige vers la table de chevet. Le tiroir s’ouvre en silence, révélant mon Beretta. Le métal est froid contre ma paume, une sensation familière et rassurante.
— Bianca ? j’appelle une fois de plus, même si je sais déjà qu’elle ne répondra pas.
Je vérifie le chargeur, puis engage une balle. Le clic métallique résonne dans la chambre.
Je traverse notre chambre avec une précision silencieuse, mes pieds nus ne faisant aucun bruit sur le parquet ciré. La villa semble différente… anormale.
Le couloir s’étend devant moi, des ombres dansent sur les murs sous la lumière du soir qui filtre à travers les rideaux à moitié tirés. Je plaque mon dos contre le mur, le Beretta pointé vers le bas, mais prêt.
Puis je l’entends.
Un faible gémissement brise le silence — la voix de Bianca, mais pas comme j’aimerais l’entendre. Pas un son de plaisir ou même d’agacement. C’est la peur. Brute et indubitable.
Mon sang se glace alors même que la rage m’envahit. Quelqu’un a fait entrer la peur dans ma maison. Quelqu’un a fait pleurer ma femme.
Je me déplace plus vite maintenant, toujours en silence, mais avec une détermination mortelle. Le salon est droit devant, juste au coin du couloir. Un autre son me parvient — une voix d’homme, basse et menaçante. Une voix que je ne connais pas. Pas celle d’un de mes hommes.
— S’il vous plaît, supplie Bianca, la voix brisée. S’il vous plaît, ne…
Je jette un coup d’œil au coin du mur, en gardant la majeure partie de mon corps cachée. La scène qui se déroule devant moi m’arrête le cœur un terrible instant.
Bianca se tient au centre de notre salon, le visage zébré de larmes, son mascara coulant sur ses joues. Ses mains sont levées dans un geste de supplication, son corps tremblant. Mais ce qui me brouille la vue de fureur, c’est l’inconnu qui se tient derrière elle.
J’entre dans le salon, le Beretta levé, ma vision se rétrécissant sur l’homme qui retient ma femme. Il est grand, habillé en noir, avec un visage que je ne reconnais pas — ce qui signifie qu’il ne fait partie d’aucune des familles de New York. Ce n’est pas quelqu’un que j’ai déjà croisé.
— Lâche-la, dis-je, ma voix d’un calme mortel. Le genre de calme qui effraie plus mes ennemis que lorsque je crie.
Il a une arme pressée contre la tempe de Bianca. Ses yeux croisent les miens, remplis de terreur mais aussi de soulagement. Ma magnifique femme, enceinte de cinq mois de notre enfant. Ma poitrine se serre d’une rage si intense qu’elle m’aveugle presque.
— Damiano, murmure-t-elle.
— Tout va bien, amore, je lui dis, sans jamais quitter l’intrus des yeux. Tout va bien se passer.
L’homme resserre son étreinte sur Bianca, l’utilisant comme bouclier. Un coup d’amateur. S’il était un professionnel, il saurait que je peux quand même réussir mon tir.
— Qui es-tu ? je demande, le Beretta stable dans ma main. Qu’est-ce que tu veux ?
Ses lèvres s’étirent en un sourire qui n’atteint pas ses yeux. — Je suis…
Une douleur vive et explosive éclate à la base de mon crâne. Des étoiles explosent derrière mes yeux alors que je titube en avant. Putain. Il y a un deuxième intrus. Je n’ai pas sécurisé la pièce correctement. Erreur de débutant.
Je lutte pour rester conscient, ma vision se brouillant tandis que je m’efforce de garder le Beretta pointé sur l’homme qui retient Bianca. Mon doigt se crispe sur la détente. Je dois tirer. Je dois…
Un craquement assourdissant résonne dans la pièce.
Puis un autre.
Un troisième coup de feu gronde à mes oreilles.
Trois tirs. Pourquoi trois ?
Le monde bascule sur le côté. L’obscurité se précipite depuis les bords de ma vision comme de l’encre noire qui se répand sur du papier. Le cri de Bianca transperce tout, mais il semble lointain, comme si elle m’appelait du bout d’un long tunnel.
— DAMIANO !
Sa voix s’estompe à mesure que la conscience m’échappe.
Le noir. Total et absolu.
Je me redresse d’un bond, un rugissement s’arrachant de ma gorge. La sueur trempe les draps sous moi. Ma main vole vers ma table de chevet, mes doigts se refermant sur mon Beretta avant même que je sois complètement réveillé.
Trois secondes. C’est le temps qu’il me faut pour réaliser que je suis dans ma chambre à New York. Pas dans la villa à la campagne. Pas il y a douze ans.
— Putain, je marmonne en passant ma main libre sur mon visage.
Le même cauchemar. Encore.
L’horloge sur ma table de chevet indique 3 h 17. Les chiffres rouges brillent dans l’obscurité, accusateurs. Une autre nuit de sommeil interrompu.
Je pose l’arme et balance mes jambes sur le côté du lit. L’air frais frappe ma peau moite de sueur, me donnant la chair de poule le long des bras et du dos. Ma respiration ralentit progressivement, mais les images restent gravées dans mon esprit.
Bianca. Les intrus. L’arme sur sa tempe.
Et ces trois coups de feu.
Toujours trois. Putain, pourquoi y en avait-il trois ?
On frappe doucement à la porte, interrompant mes pensées.
— Quoi ? je grogne, sans prendre la peine d’adoucir ma voix. Quiconque me dérange à cette heure sait à quoi s’attendre.
La porte s’ouvre, et la silhouette d’Enzo apparaît dans l’embrasure. Il est entièrement habillé malgré l’heure, ce qui signifie qu’il travaillait tard ou qu’il vient de rentrer.
— J’ai cru entendre quelque chose, dit-il en entrant dans la pièce. La faible lumière du couloir projette de longues ombres sur son visage. Ça va ?
J’attrape la lampe et l’allume, inondant la pièce d’une lumière crue. — Je vais bien.
— Foutaises, dit-il simplement.
Je me lève et marche jusqu’à la fenêtre, tirant le rideau pour regarder la ville en contrebas. Manhattan ne dort jamais, ses lumières scintillant comme des étoiles tombées sur terre. Moi non plus, apparemment.
— Ce n’est rien, je marmonne.
— Encore les cauchemars ? demande Enzo, ne lâchant pas l’affaire. Sale con d’entêté.
Je ne réponds pas, ce qui est une réponse suffisante.
— Ils sont plus fréquents ces derniers temps, dit-il en s’avançant davantage dans la pièce. La troisième fois cette semaine.
— Tu tiens un putain de journal de mes cycles de sommeil, maintenant ? je lance sèchement en me tournant vers lui.
Enzo ne bronche pas. Il est l’une des rares personnes qui ne le font jamais. — Il faut bien que quelqu’un remarque ces conneries.
J’attrape un t-shirt sur le dossier d’une chaise et je l’enfile. — Remarquer quoi ? Que j’ai du mal à dormir ? Bienvenue dans le putain de affaires de la famille.
— Ce n’est pas juste des difficultés à dormir, Damiano. Il s’appuie contre le mur en croisant les bras. Ces cauchemars te frappent plus durement, et ils sont plus fréquents. Depuis qu’on a commencé les négociations avec les Easton.
— Coïncidence, dis-je, mais le mot a un goût de cendre dans ma bouche.
