Capitolo 1
Enzo
Scolo il mio whiskey e faccio cenno al barista di darmene un altro. I sabato sera al casinò significano che sono bloccato qui a fare da anfitrione mentre Damiano si gode il weekend libero con Zoe. Che culo quel bastardo. Probabilmente in questo momento è avvinghiato a sua moglie, dimenticando che il mondo esista oltre le mura del loro attico.
Io, nel frattempo, sono intrappolato in questo scintillante pozzo nero, a intrattenere dei degenerati che pensano che i soldi li rendano intoccabili.
«Signor Feretti». Una voce nasale interrompe le mie cupe riflessioni. Mi volto e trovo Harold Pemberton, un qualche dirigente petrolifero con più soldi che cervello, che si avvicina con il suo solito sorriso da sicofante. «Che posto meraviglioso che ha qui. Le ristrutturazioni hanno davvero elevato l'ambiente».
«Pemberton». Mantengo la voce piatta, disinteressata. L'uomo sta cercando di comprarsi il nostro favore da mesi, lanciando opportunità di investimento come fossero coriandoli. «Si sta godendo la serata?».
«Immensamente. Anche se speravo che potessimo discutere di quell'impresa di trasporto petrolifero di cui Le ho parlato il mese scorso». Si avvicina di più, con un pesante alito di whiskey. «I margini di profitto sono straordinari».
Mi scrocchio le nocche, e i sonori schiocchi lo fanno trasalire. «Non sono interessato».
Il suo viso arrossisce. «Forse se capisse l'intera portata...».
«Ho detto di no». Le parole escono mortalmente calme. «Se ne vada, Harold».
Indietreggia come un cane bastonato, borbottando scuse mentre scompare tra la folla. Bene. Un parassita in meno di cui occuparsi.
La sala del casinò pulsa dell'energia del sabato sera: il tintinnio delle slot machine, il fruscio delle carte, il cozzare dei calici di champagne. Ricconi del cazzo che celebrano i loro eccessi mentre io faccio da balia ai loro ego. L'aria puzza di disperazione e di pessime decisioni.
Mi muovo tra la folla, facendo un cenno ai volti familiari, mantenendo un'espressione neutra mentre soci e aspiranti tali cercano di catturare la mia attenzione. La moglie di un senatore mi sbatte le ciglia dal tavolo della roulette. Un magnate della tecnologia alza il bicchiere in segno di saluto. Un'ereditiera farmaceutica mi sfiora "accidentalmente" il braccio.
Tutti vogliono qualcosa. Accesso. Protezione. Una fetta del nome Feretti.
Il telefono vibra: un messaggio da Damiano. Tutto bene lì?
Da favola, rispondo. Goditi la serata libera.
Grazie per avermi coperto. Ti devo un favore.
Me ne deve più di uno, ma è questo che fa la famiglia. Ci sacrifichiamo perché gli altri possano respirare tranquilli, anche se significa affogare in conversazioni di merda e sorrisi finti.
Sto scrutando la folla quando delle dita familiari mi scivolano lungo il braccio. Non ho bisogno di girarmi per sapere di chi si tratta.
«Enzo». La voce di Victoria Ashford fa le fusa dietro di me, seta e miele. «Hai evitato le mie chiamate».
Mi volto lentamente verso di lei, osservandola. Capelli biondo platino raccolti in un'elegante acconciatura, un vestito verde e quegli occhi verdi che una volta erano stupendi sotto di me. Due mesi fa, per essere precisi. Dopo il ricevimento di nozze dei Marconi, quando troppo champagne e il suo flirt insistente portarono a fare sesso.
«Victoria». Mantengo il tono neutro, professionale. «Si sta godendo il casinò?».
Si avvicina, invadendo il mio spazio personale con consumata disinvoltura. «Speravo che potessimo parlare. In privato». Le sue dita tracciano il bavero della mia giacca. «È passato troppo tempo».
La donna sa come sfruttare le sue doti, questo glielo concedo. Le labbra dipinte della perfetta tonalità di rosso, e si è posizionata in modo che chiunque ci guardi possa pensare che siamo intimi. Ma tutto ciò che sento è una lieve irritazione.
«Non c'è niente di cui parlare». Le tolgo la mano dalla giacca, non bruscamente, ma con fermezza. «Quella notte è stata quello che è stata».
Il suo sorriso vacilla per una frazione di secondo prima di tornare con tutta la sua forza. «Andiamo, avevamo un'intesa così incredibile».
Ricordo. Era entusiasta, sapeva cosa voleva e non si aspettava le coccole dopo. Un accordo perfetto per una notte. Ma era solo questo: sfogo fisico senza complicazioni.
«Ricordo». La mia voce resta piatta. «Ricordo anche che te ne sei andata alle tre del mattino. Taglio netto, senza legami. È così che la volevamo entrambi».
«Forse ho cambiato idea». Si avvicina, il suo fiato caldo contro il mio orecchio. «Forse voglio esplorare quello che abbiamo iniziato».
«Io non ho cambiato la mia». Faccio un passo indietro, mettendo distanza tra noi. «Trovi qualcun altro con cui esplorare, Victoria».
Mi fissa per un lungo momento, probabilmente calcolando se insistere o ritirarsi. La mossa più intelligente sarebbe la ritirata. Victoria sarà anche viziata, ma non è stupida.
Il sorriso di Victoria si fa più tirato. «Peggio per te, Feretti».
Si volta sui tacchi, i fianchi che ondeggiano vistosamente mentre si dissolve di nuovo tra la folla del casinò. Espiro lentamente, guardandola andare via. Le donne come Victoria sono splendidi uragani: esaltanti da vivere, ma distruttivi se li lasci indugiare.
Il casinò sembra improvvisamente troppo affollato, troppo rumoroso, l'aria riciclata densa di profumo e disperazione. La pelle mi prude per il bisogno di fuggire. Mi dirigo verso il balcone al piano terra, l'unico posto in questo edificio dove posso respirare senza che qualcuno cerchi di vendermi qualcosa o di farsi strada a letto per entrare nelle mie grazie.
L'aria notturna mi colpisce come una salvezza quando spingo le porte a vetri. Il balcone si affaccia sui giardini e sulla fontana che separano il casinò dall'hotel adiacente. Allento la cravatta e inspiro profondamente, lasciando che l'aria fresca mi schiarisca le idee.
«Ti nascondi dai tuoi ammiratori?». La voce di Noah arriva da dietro di me.
Non mi volto. «Non hai qualcosa da ammazzare?».
Noah ridacchia, venendo a mettersi accanto a me alla ringhiera. «Ho appena finito di controllare il perimetro. Ho notato che battevi in ritirata».
«Victoria Ashford». Mi scrocchio le nocche, un'abitudine che irrita Damiano ma che mi aiuta a pensare. «È insistente».
«La bionda del matrimonio dei Marconi?». Noah alza un sopracciglio. «Pensavo che avessi gestito la cosa».
«Lo pensavo anch'io».
Restiamo in un silenzio complice, due uomini abituati alla violenza che trovano pace nella quiete. Noah non è tipo da convenevoli, motivo per cui lo tollero più della maggior parte della gente. Capisce il valore del silenzio.
Con un sorrisetto, rientra, lasciandomi solo con i miei pensieri e i suoni lontani della città.
La pace dura esattamente trentasette secondi, prima che un urlo squarci la notte: acuto, terrorizzato e inconfondibilmente femminile. Proviene dai giardini sottostanti.
Non esito. Estraendo la pistola dalla fondina ascellare, scavalco la ringhiera del balcone. È un salto di quattro metri e mezzo, ma atterro con agilità consumata, piegando le ginocchia per assorbire l'impatto. Scruto l'oscurità, pistola in pugno, ogni senso all'erta.
Un altro grido, più debole questa volta, mi guida verso il lato est del giardino. Mi muovo silenziosamente tra siepi e statue, seguendo il suono.
Dietro la fontana, parzialmente nascosta da cespugli ornamentali, trovo una figura accartocciata a terra: una donna, con il corpo rannicchiato su se stesso come un animale ferito.
CAZZO.
È lei.
