Chapitre 1
Nico
Le tableur sur mon téléphone me nargue comme un doigt d’honneur lumineux.
L’e-mail de Liam est arrivé à 4 h 47 ce matin. Parce qu'apparemment, cet homme ne dort jamais. Je fixe les manifestes d’expédition depuis vingt minutes tout en faisant semblant de prendre mon petit-déjeuner.
Quelque chose ne colle pas. Les écarts de poids sur les matériaux de construction de notre fournisseur du Jersey sont minimes. Trois pour cent de variance, peut-être quatre. N’importe qui d’autre appellerait ça une erreur d’arrondi.
Je ne crois pas aux erreurs d’arrondi.
— Nico. — La voix de Vittoria interrompt mes calculs. — Tu vas finir par brûler cet écran à force de le fixer.
Je ne lève pas les yeux. — Je travaille.
— Allô, la Terre ? Nico ? — Un morceau de pain rebondit sur mon épaule.
Ça, ça attire mon attention. Je relève lentement la tête, fixant ma sœur d’un regard qui a poussé des hommes adultes à confesser des crimes qu’ils n’avaient même pas commis. — Tu viens vraiment de me jeter de la nourriture ?
Vittoria sourit, absolument pas intimidée. Ses cheveux sombres sont relevés en ce chignon désordonné qu’elle arbore quand elle a passé la nuit à coder, et il y a une lueur de suffisance dans ses yeux qui me dit qu'elle sait exactement à quel point elle m’exaspère. — Tu ne répondais pas aux stimuli verbaux. J’ai dû passer au niveau supérieur.
— La prochaine fois, essaie une balle. Ce sera plus efficace.
— Nico, — intervient calmement Nora de l’autre côté de la table, sans quitter son café des yeux. — Sois gentil.
Je déplace mon regard vers la femme de Pietro. C’est toujours étrange de la considérer ainsi, cette princesse de la mafia irlandaise qui, d’une manière ou d’une autre, a fini par faire partie de la famille.
J’ai passé les trois premiers mois à m'attendre à ce qu'elle égorge Pietro dans son sommeil.
Elle ne l’a pas fait. De toute évidence. Au lieu de ça, elle l’a épousé, et maintenant elle est assise à notre table de petit-déjeuner comme si elle était née pour ça.
Mon frère a l’air différent ces temps-ci. Les traits sont toujours aussi durs. Il reste le Don. Mais il y a quelque chose qui n’était pas là il y a six mois, quand il fonçait tête baissée vers les balles comme s’il cherchait celle qui porterait son nom.
Nora a fait ça. Elle lui a donné une raison de rentrer à la maison.
Je ne comprends pas. Je n’ai pas confiance non plus. L’amour rend les gens négligents. Prévisibles. Ça crée des vulnérabilités là où il ne devrait pas y en avoir.
Mais Pietro est vivant, et il dirige mieux qu'à ses débuts, alors je garde mes opinions pour moi.
— Nico.
Je lève les yeux au son de la voix de Pietro.
— J’ai besoin que tu t’occupes de quelque chose.
— Les cargaisons du Jersey ne correspondent pas, — dis-je immédiatement. — Trois pour cent de variance, mais c’est constant sur toute la...
— Pas ça. — Pietro balaie l’air de la main. — Je regarderai ça plus tard. C'est autre chose.
J’attends. Mes doigts cessent de tapoter contre la table.
— Giulia prend un congé.
L'information ne s'imprime pas. Je la passe et repasse dans mon cerveau, cherchant le sens caché, le sous-entendu.
Rien.
— Quoi ?
— Quelques mois, — continue Pietro, comme s’il n’existait pas de dire un truc complètement insensé. — Elle part en Sicile. Ça fait longtemps qu'elle en a besoin.
Je le dévisage. Giulia. En congé. Giulia, qui gère cette maison depuis avant que je sache marcher. Giulia, qui a survécu à des épreuves qui auraient brisé n’importe qui d’autre et qui en est ressortie avec une colonne vertébrale de fer et de l’amour plein les mains. Giulia, qui n’a pas pris de vacances depuis quinze ans que je suis en âge de m’en rendre compte.
— C'est quoi ce bordel ?
Vittoria s’étouffe de rire dans son jus d’orange.
— Elle le mérite, — dit doucement Nora. — Elle porte cette famille sur ses épaules depuis longtemps.
Je ne dis pas le contraire. Giulia est ce qui se rapproche le plus d’une mère pour la plupart d’entre nous. Elle est aussi l'épine dorsale émotionnelle de toute cette opération, la seule personne qui peut regarder Pietro comme s’il était encore le petit garçon qui volait des biscuits dans sa cuisine.
Mais deux mois ?
— Qui va... — Je m’arrête. La réponse se dessine déjà sur le visage de Pietro. Ce léger rictus au coin de sa bouche. La façon dont Vittoria évite soudainement mon regard.
Non.
— Nous avons besoin d’un remplacement temporaire, — dit Pietro. — Quelqu’un pour diriger le personnel de maison. Gérer les opérations domestiques.
— Embauche quelqu'un, — dis-je d’un ton plat.
— C’est ce que je fais. — Il prend une gorgée de son espresso. — C'est toi qui vas trouver cette personne.
Le silence qui suit est assourdissant.
— Non.
— Ce n’est pas une requête, Nico.
— Je dirige la construction. Je gère la logistique. Je supervise trois cents employés et dix-sept sociétés écrans. — Ma voix est parfaitement calme. Contrôlée. — Je n'embauche pas de bonnes.
— Tu embauches tous ceux qui mettent un pied dans ce domaine, — rétorque Pietro. — Tu vérifies le casier judiciaire des jardiniers. Tu as personnellement validé chaque membre du personnel de cuisine. Tu as des dossiers sur des gens qui sont venus livrer des colis ici une seule fois, il y a trois ans.
Vittoria tousse. Ça ressemble étrangement à un rire.
— C’est différent.
— En quoi ?
Parce qu'il s'agit de questions de sécurité. C'est de la reconnaissance de schémas, de l'évaluation des menaces, de la protection de cette famille contre l'infiltration. C'est ce que je fais. Ce pour quoi je suis bon.
Passer des entretiens à des gouvernantes est... domestique. Mondain. Bien en dessous de ce qui nécessite mon attention.
— Pietro. — Je pose mon téléphone avec précaution. — Sois raisonnable.
— Je suis raisonnable. Tu es la personne la plus méticuleuse de cette famille. Tu trouveras quelqu’un de fiable. — Il marque une pause. — Quelqu’un qui puisse gérer les... aspects particuliers du travail ici.
Il veut dire les flingues. Le sang. Les hommes qui vont et viennent à des heures indues. Le fait que notre personnel de maison doit signer des accords de confidentialité plus épais que la plupart des contrats d'entreprise et comprendre que ce qu'ils voient ne quitte jamais ces murs.
— Il doit y avoir une agence...
— Tu crois que je fais confiance à une agence ? — La voix de Pietro se durcit. — Quand quelqu'un entre dans cette maison, il voit tout. Il voit Vittoria. Il voit Nora. Il voit où nous dormons, ce que nous mangeons, le moment où nous sommes vulnérables.
— J’ai besoin de quelqu’un que tu as personnellement vérifié, — conclut-il. — Quelqu’un pour qui tu mettrais ta vie en jeu.
J’ai envie de lui dire que c’est un gaspillage de mes compétences, de mon temps, de mon attention.
Mais il a raison.
Quiconque travaille à l'intérieur de ces murs a accès à tout. Un seul membre du personnel compromis, une seule taupe infiltrée, et toute la famille est exposée. J’ai vu cela arriver à d’autres organisations. Je ne laisserai pas cela nous arriver.
Ma mâchoire se crispe. — C’est bon.
Pietro opine du chef, comme s’il avait su depuis le début que j’accepterais. Enfoiré.
— Giulia part dans deux semaines. Trouve quelqu’un et forme-le d’ici là.
Je reprends mon téléphone, ouvrant un fichier vierge. Déjà, mon esprit s'emballe sur les prérequis. Protocoles de vérification. Habilitations de sécurité. Cadre des entretiens.
Deux semaines pour trouver quelqu'un à qui je confierais l’intérieur de notre foyer.
Quelqu’un qui ne s’enfuira pas en hurlant quand il réalisera ce que nous sommes.
Quelqu’un qui puisse gérer le genre de chaos propre à cette famille.
Fait chier.
