Sherry Blake

Lorenzo - Kindle

Sartori Syndicate Series - Spanish Edition, Book 2

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Busqué refugio del diablo. En cambio, encontré mi condena.

Tengo veinte años y tengo tres semanas antes de convertirme en la novia de Daniil Morozov—y su próxima víctima.

Mi madre está muerta. Mi tío me está vendiendo a los rusos como si fuera propiedad que puede intercambiar. Me queda una opción, un movimiento desesperado: suplicar protección al enemigo que una vez me salvó la vida.

Lorenzo Sartori no salva a las mujeres Torrino. Lo sé. La última que entró en su vida dejó cuatro de sus hombres muertos. Pero cuando aparezco en su puerta con pruebas que podrían destruir el imperio de Francesco, Lorenzo toma una decisión que lo cambia todo.

Me queda.

Ahora estoy atrapada en su propiedad. Perseguida por rusos que me ven como su premio robado. Atrapada entre dos familias que han bañado Chicago en sangre durante generaciones.

Se supone que soy su prisionera, moneda de cambio en su juego de poder. Se supone que él es frío, calculador, intocable.

En cambio, ardemos.

Cada lección de supervivencia se convierte en una lección de deseo. Cada noche que paso bajo su protección me arrastra más profundamente a su oscuridad. Cada caricia es una traición a todo lo que debería representar.

Y cuando la ciudad estalla en violencia, cuando el pasado regresa con sangre y balas, descubro una verdad que me aterroriza:

No corrí hacia Lorenzo Sartori buscando salvación.

Corrí hacia él porque una parte de mí siempre lo supo. Nací para ser su reina.

« Ahora eres mía, piccola », me dice. « Y protejo lo que es mío. »

Chapter 1 Look Inside

Capítulo 1
Lorenzo
El pomo de latón de la puerta de mi despacho se siente más pesado de lo habitual esta noche. Son las tres de la mañana y acabo de llegar al Rosso’s. Mi restaurante insignia en River North.

Mis pasos resuenan por todo el local mientras paso por delante de la barra.

La puerta del despacho se cierra tras de mí con un clic, aislándome del mundo. Me sirvo tres dedos de whisky.

Mi teléfono vibra. Pietro.

—¿Has vuelto ya? —su voz tiene ese tono cortante que significa que alguien está a punto de morir.

—Estoy en el restaurante. —Doy otro sorbo—. ¿Se ha solucionado la situación?

—Por ahora. —Se oye un barullo de papeles al otro lado de la línea—. Han asaltado nuestro cargamento en los muelles. Trescientos mil pavos en mercancía, esfumados.

Aprieto la mandíbula. —El seguro cubrirá la carga legal.

—No se trata del dinero, Lorenzo. Se trata del respeto. Nos están poniendo a prueba.

Nos ponen a prueba porque creen que somos débiles. Porque Riccardo ha muerto y huelen la sangre en el agua. Cada banda de pacotilla de Chicago quiere un trozo de lo que hemos construido.

—Organizaré una reunión con su consigliere —digo, sopesando ya distintos escenarios—. Terreno neutral. Veré si podemos...

—Se acabaron las reuniones. —La voz de Pietro baja de volumen—. Hemos probado a tu manera. Ahora lo haremos a la mía.

La línea se corta.

Me quedo mirando el teléfono y luego me termino el vaso de un trago. La manera de Pietro implica cadáveres. Los cadáveres implican a la pasma. Y la pasma implica investigaciones en nuestros negocios legales.

Mi portátil descansa cerrado sobre el escritorio, ocultando hojas de cálculo que harían llorar a cualquier experto en contabilidad forense.

Veintitrés restaurantes repartidos por Chicago y sus alrededores. Cada uno es una empresa perfectamente legal que da la casualidad de que blanquea el dinero mejor que la lejía industrial. Cada uno requiere mi atención constante para evitar que los federales husmeen por aquí.

La botella de whisky vuelve a tentarme. Me resisto. No puedo permitirme pensar con el juicio nublado, no con todo pendiendo de un hilo.

Giro los hombros, tratando de liberar la tensión que se ha ido acumulando desde la cena. El asunto de los Torrino empezó con una simple disputa territorial. Sus camiones en nuestros barrios. Nuestra respuesta fue comedida. Una advertencia, nada más. Debería haber terminado ahí.

Pero Francesco Torrino tiene un ejecutor nuevo. Un psicópata ruso que se cree que las reglas de Chicago no van con él. El secuestro del cargamento de esta noche demuestra que no van a dar su brazo a torcer.

Tamborileo con los dedos sobre el escritorio. En seis horas, este lugar se llenará con la clientela del almuerzo. Abogados de bufetes cercanos, turistas que buscan comida italiana auténtica, parejas celebrando aniversarios. Comerán las recetas de mi abuela, preparadas por chefs a los que he formado personalmente, sin saber nunca que su dinero fluye a través de sistemas que financian un imperio construido sobre sangre y hormigón.

No se me escapa la ironía. Creo belleza para ocultar la fealdad.

Alimento a la gente mientras mi familia deja a otros sin aliento.