Sherry Blake

Lorenzo - Kindle

Sartori Syndicate Series - French Edition, Book 2

⭐⭐⭐⭐⭐ 600+ 5-Star Reviews

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J'ai cherché un sanctuaire face au diable. Au lieu de cela, j'ai trouvé ma damnation.

J'ai vingt ans et j'ai trois semaines avant de devenir l'épouse de Daniil Morozov – et sa prochaine victime.

Ma mère est morte. Mon oncle me vend aux Russes comme si j'étais une propriété qu'il peut échanger. Il me reste une option, un geste désespéré : supplier la protection de l'ennemi qui m'a autrefois sauvé la vie.

Lorenzo Sartori ne sauve pas les femmes Torrino. Je le sais. La dernière qui est entrée dans sa vie a laissé quatre de ses hommes morts. Mais quand j'apparais à sa porte avec des preuves qui pourraient détruire l'empire de Francesco, Lorenzo fait un choix qui change tout.

Il me garde.

Maintenant je suis piégée dans sa propriété. Traquée par des Russes qui me voient comme leur butin volé. Prise entre deux familles qui ont baigné Chicago dans le sang depuis des générations.

Je suis censée être sa prisonnière, un levier dans son jeu de pouvoir. Il est censé être froid, calculateur, intouchable.

Au lieu de cela, nous brûlons.

Chaque leçon de survie devient une leçon de désir. Chaque nuit passée sous sa protection m'attire plus profondément dans ses ténèbres. Chaque contact est une trahison de tout ce que je devrais représenter.

Et quand la ville explose dans la violence, quand le passé revient avec du sang et des balles, je découvre une vérité qui me terrifie :

Je n'ai pas couru vers Lorenzo Sartori pour le salut.

J'ai couru vers lui parce qu'une partie de moi l'a toujours su. Je suis née pour être sa reine.

« Tu es à moi maintenant, piccola », me dit-il. « Et je protège ce qui m'appartient. »

Chapter 1 Look Inside

Chapitre 1

Lorenzo

La poignée en laiton de la porte de mon bureau me semble plus lourde que d’habitude ce soir. Trois heures du matin et je n’arrive qu’à peine au Rosso’s. Mon restaurant phare de River North.

Le bruit de mes pas résonne sur le sol tandis que je passe devant le bar.

La porte du bureau se referme avec un déclic derrière moi, m’isolant du monde. Je me sers trois doigts de whisky.

Mon téléphone vibre. Pietro.

— Tu es rentré ? Sa voix possède ce ton tranchant qui signifie que quelqu’un est sur le point de mourir.

— Au restaurant. Je prends une autre gorgée. La situation est gérée ?

— Pour l’instant. Des papiers s’agitent à l’autre bout du fil. Ils ont frappé notre cargaison aux docks. Trois cent mille dollars de marchandise, envolés.

Ma mâchoire se contracte. — L’assurance couvrira la cargaison légale.

— Ce n’est pas une question d’argent, Lorenzo. C’est une question de respect. Ils nous testent.

Ils nous testent parce qu’ils nous croient faibles. Parce que Riccardo est mort et qu’ils sentent le sang dans l’eau. Toutes les petites frappes de Chicago veulent une part de ce que nous avons bâti.

— Je vais organiser une rencontre avec leur consigliere, dis-je, élaborant déjà des scénarios. En terrain neutre. Voir si nous pouvons...

— Plus de rencontres. La voix de Pietro se fait plus basse. On a essayé ta méthode. Maintenant, on fait à la mienne.

La communication se coupe.

Je fixe le téléphone, puis vide mon verre. La méthode de Pietro signifie des cadavres. Les cadavres signifient les flics. Les flics signifient des enquêtes sur nos entreprises légales.

Mon ordinateur portable est fermé sur le bureau, dissimulant des feuilles de calcul qui feraient pleurer n’importe quel expert-comptable judiciaire.

Vingt-trois restaurants à travers Chicago et sa banlieue. Chacun d’eux est une entreprise parfaitement légale qui se trouve blanchir l’argent mieux que de l’eau de Javel industrielle. Chacun d’eux exige mon attention constante pour empêcher les fédéraux de venir fourrer leur nez partout.

La bouteille de whisky m’appelle à nouveau. Je résiste. Je ne peux pas me permettre d’avoir les idées embrumées, pas alors que tout tient sur le fil du rasoir.

Je fais rouler mes épaules, essayant de relâcher la tension qui s’accumule depuis le dîner. La situation avec les Torrino a commencé par un simple différend territorial. Leurs camions dans nos quartiers. Notre réponse a été mesurée. Un avertissement, rien de plus. Ça aurait dû s’arrêter là.

Mais Francesco Torrino a un nouvel homme de main. Un genre de psychopathe russe qui pense que les règles de Chicago ne s’appliquent pas à lui. Le détournement de ce soir prouve qu’ils ne comptent pas reculer.

Mes doigts tambourinent contre le bureau. Dans six heures, cet endroit se remplira pour le déjeuner. Des avocats des cabinets voisins, des touristes en quête d’une cuisine italienne authentique, des couples célébrant des anniversaires. Ils mangeront les recettes de ma grand-mère, préparées par des chefs que j’ai personnellement formés, sans jamais savoir que leur argent circule à travers des systèmes qui financent un empire bâti sur le sang et le béton.

L’ironie ne m’échappe pas. Je crée de la beauté pour cacher la laideur.

Je nourris les gens pendant que ma famille prive les autres d’oxygène.