Capítulo 1
Matteo
Hace tres años
Bebo un sorbo de mi whisky y espero a que el mexicano termine de explicar por qué deberíamos plantearnos comprar su cocaína en lugar de la de nuestra actual cadena de suministro. La reunión se ha alargado ya una hora y no se da cuenta de que tomé mi decisión a los veinte minutos. La familia Feretti no cambia de proveedores sin un motivo de peso, sobre todo cuando el acuerdo actual ha sido rentable para ambas partes.
—Como ve, señor Caruso, nuestro producto es superior y nuestro método de entrega, más seguro. —Desliza una pequeña bolsa de muestra por la mesa, oculta tras su caro portafolio de cuero.
No la toco. —Le agradezco la oferta, pero estamos satisfechos con nuestro acuerdo actual.
Su sonrisa vacila. —Quizá si lo probara...
—No. —Mantengo la voz grave, pero firme—. La familia Feretti valora la lealtad. Nuestros socios actuales ya han demostrado la suya.
El hombre abre la boca para discutir, pero se lo piensa mejor al ver mi expresión. Buena elección. Damiano me envió a Austin a encargarme de esta reunión precisamente porque sé decir que no sin crear enemigos innecesarios. No necesitamos la cocaína mexicana, pero puede que algún día necesitemos su cooperación en otros asuntos.
—Entiendo. —Recoge su portafolio y se levanta—. Si su situación cambiara...
—Serán los primeros a los que llamemos —miento con naturalidad mientras me pongo en pie para estrecharle la mano.
Cuando se marcha, vuelvo a acomodarme en el reservado de cuero, sin ninguna prisa por volver a mi suite. El bar del Remington está tranquilo esta noche, justo como me gusta. Lo bastante exclusivo como para que la clientela sepa que no debe meterse en los asuntos de los demás y lo bastante oscuro como para que las conversaciones se mantengan en privado. Perfecto para nuestro tipo de reuniones.
Me aflojo la corbata mientras recorro el bar con la mirada. Es entonces cuando me fijo en ella por primera vez.No es la camarera que me ha atendido antes. Esta se mueve con una elegancia silenciosa detrás de la barra, con su pelo rubio miel atrapado por el resplandor ambarino de las lámparas colgantes.
Prepara una copa con una precisión experta; sus delgados dedos se mueven con eficiencia.
La iluminación del bar proyecta reflejos dorados en sus ondas al moverse, haciéndola parecer casi luminosa contra la oscura caoba. Es guapa, de una belleza discreta que no exige atención, pero que aun así la merece.
Me descubro observándole las manos: delicadas, pero seguras mientras mezclan bebidas y manejan vasos. Hay algo hipnótico en su forma de trabajar, como si ejecutara una danza que conoce de toda la vida. Ni un movimiento en falso.
Mi móvil vibra sobre la mesa y el nombre de Damiano parpadea en la pantalla. Respondo sin apartar la vista de la camarera.
—Está hecho —digo en voz baja—. Han captado el mensaje.
—¿Sin complicaciones? —pregunta Damiano, con su voz nítida a través de la línea.
—Ninguna. Insistieron y me negué. Profesional. —Tomo otro sorbo de whisky, observando cómo se estira para coger una botella de un estante alto.
La blusa se le sube un poco, revelando una franja de piel cremosa en la cintura.
—Bien. No necesitamos nuevos proveedores ni nuevos enemigos —prosigue Damiano, pero su voz se desvanece hasta convertirse en un ruido de fondo mientras me concentro en el ballet de la camarera.
Se gira para servir a un cliente y entonces veo su perfil por completo. Joder. Su cuerpo es un equilibrio perfecto de curvas y líneas delicadas. La forma en que la camisa se le ciñe a sus senos generosos hace que me piquen los dedos por trazar ese mismo contorno. Estoy seguro de que tiene el tipo de culo que encajaría perfectamente en mis manos: redondo y firme, pidiendo a gritos que lo agarre.
—¿Matteo? ¿Me está escuchando? —La voz de Damiano atraviesa mis fantasías.
—Sí, por supuesto —me obligo a concentrarme—. Los mexicanos no darán problemas.
—Bien.
La sigo con la mirada mientras se inclina para escuchar el pedido de un cliente y el escote de su blusa se abre lo justo para insinuar lo que hay debajo. Me imagino cómo se vería tumbada en mi cama, con el pelo esparcido sobre mis almohadas, con esas manos delicadas aferradas a las sábanas.
Sonríe por algo que le dice un cliente. Sus labios son carnosos y de un rosa natural, de esos que quedarían perfectos alrededor de mi polla. Me remuevo en el asiento, recolocándome discretamente.
—La reunión con los colombianos sigue en pie para el viernes —continúa Damiano—. Lo necesito de vuelta para el jueves.
—Allí estaré —prometo, mientras la observo agitar una coctelera, con su cuerpo moviéndose a un ritmo que me hace pensar en otras sacudidas más primitivas. Me pregunto si será ruidosa en la cama o del tipo silencioso. Algo me dice que hay fuego bajo esa apariencia serena.
—No se distraiga —advierte Damiano, intuyendo de algún modo que mi atención está dividida.
Casi me río. Si viera lo que estoy mirando, lo entendería perfectamente. —Nunca en el trabajo.
Cuando se agacha para coger algo de un estante inferior, tengo una vista perfecta de su culo a través del pasaplatos abierto, y la mente se me llena de imágenes cogiéndola por detrás, con mis manos aferradas a sus caderas, su espalda arqueándose mientras embisto contra ella. Joder, necesito controlarme.
—Llámeme cuando haya revisado las cifras —dice Damiano.
—Lo haré. —Cuelgo la llamada y me guardo el móvil, sin apartar los ojos de ella ni un instante.
Se me endurece la polla solo de pensar en sus piernas enroscadas en mi cintura.
Me bebo el whisky de un trago y decido pedir otro. No porque me apetezca la copa, sino porque quiero oír su voz, ver si encaja con la fantasía que se está formando en mi cabeza.
Hazel
Preparo otro carísimo cóctel para el empresario calvo que lleva la última hora comiéndome con los ojos. El anillo de casado destella con la luz cuando desliza la tarjeta de crédito por la barra, dedicándome lo que él cree que es una sonrisa encantadora.
—Es usted nueva aquí, ¿verdad? —pregunta, inclinándose para invadir mi espacio. Su colonia —demasiada— me irrita las fosas nasales.
—Empecé la semana pasada —respondo, manteniendo un tono profesional mientras paso su tarjeta. No menciono que llevo años trabajando de camarera. A los hombres como él no les importa mi experiencia, solo mis medidas.
Le devuelvo la tarjeta con una sonrisa forzada que no llega a mis ojos. —Que disfrute de su copa, señor.
Se queda un rato más, esperando claramente más conversación, pero yo ya estoy atendiendo al siguiente cliente. El rechazo hiere su ego; lo noto por cómo se endurece su sonrisa antes de retirarse.
El Remington paga mejor que cualquier otro bar en el que haya trabajado, pero el código de vestimenta es brutal: pantalones ajustados y tacones que me hacen arder los gemelos al final de la noche. «Merece la pena por las propinas», me recuerdo a mí misma. «Merece la pena por el dinero que puedo enviar a casa».
Miro el reloj. Dos horas más hasta que pueda quitarme estos aparatos de tortura y derrumbarme en la cama.
Este no era el plan. Nada de esto era el plan.
Hace tres años se suponía que debía estar graduándome en la universidad, no dejándola para mantener a mi familia tras el accidente de papá. No pluriempleada mientras mamá hacía malabares con las facturas médicas que nos estaban hundiendo. No viendo a mis hermanos renunciar a sus propios sueños porque, sencillamente, no había suficiente dinero.
Cojo una botella de whisky de primera y le sirvo una copa doble a un hombre con un traje hecho a medida. Él no levanta la vista del móvil, se limita a deslizar el dinero por la barra como si yo fuera una máquina expendedora.
Al menos no me mira con lascivia. Menos da una piedra.
El bar de The Remington es distinto de los garitos en los que he trabajado antes: más tranquilo, más caro, lleno de hombres que creen que su riqueza les da derecho a todo lo que quieren, y a quien quieren. Se gana más dinero, pero los clientes son peores a su manera. Su aire de superioridad viene envuelto en trajes de diseño en lugar de en colonia barata, pero en su mirada hay la misma hambre.
Lo siento ahora mismo: alguien me está mirando. Un cosquilleo de alerta me recorre la espalda mientras preparo un gin-tonic. No necesito levantar la vista para saber que me observan. Después de años trabajando de camarera, he desarrollado un sexto sentido para ello.
Cuando por fin echo un vistazo, lo veo: un hombre de pelo oscuro en un reservado que me mira por encima del borde de su vaso. A diferencia de los demás, no aparta la mirada cuando lo pillan. Me sostiene la mirada, sin avergonzarse de su interés.
Hay algo en él que hace que la piel se me encienda de calor. Quizá sea la seguridad de su postura o la intensidad de su mirada. Es peligroso, lo sé con solo verlo desde el otro lado de la sala. No del tipo de peligro obvio, como el de los universitarios borrachos que se propasan, sino de ese tipo callado que cala más hondo.
Soy la primera en apartar la vista, concentrada en preparar un mojito.
Me centro en machacar las hojas de menta, intentando ignorar el peso de su mirada.
El cliente del mojito deja una buena propina y estoy limpiando la barra cuando las puertas se abren de golpe. Un grupo de seis hombres con trajes caros entra en tropel, hablando a gritos de previsiones trimestrales y cuotas de mercado. El típico grupo de ejecutivos que se creen los amos del universo.
—¿Señorita? Necesitaremos una mesa —dice uno, apenas sin mirarme.
Señalo a la recepcionista. —Angela les buscará sitio.
La recepcionista los conduce a una gran mesa redonda cerca de la barra. Genial. Justo lo que necesitaba: una quedada de empresa que atender yo sola. Mi compañero se ha puesto enfermo y me ha dejado a cargo de toda la zona del bar.
—Parece que va a tener trabajo —comenta una voz grave.
Me giro y lo encuentro a él —el hombre que me había estado observando—, ahora sentado en la barra. De cerca es aún más atractivo. Una barba bien cuidada enmarca una mandíbula que podría cortar el cristal. Sus ojos son de un color castaño cálido, casi ámbar bajo la luz tenue.
—El trabajo es bueno —respondo, poniendo un posavasos delante de él—. ¿Qué le pongo?
—Un Macallan 18, solo. —Su voz tiene una ligera aspereza, como el sonido de un whiskey caro vertido sobre grava.
Mientras cojo la botella, me fijo en sus manos: fuertes, de dedos largos, con un sutil bronceado que contrasta con el puño blanco e impecable de su camisa. Tiene un pequeño tatuaje en la muñeca, que asoma cuando se le sube la manga. Una cruz, sencilla y negra. Le deslizo el vaso.
Le da un sorbo, observándome por encima del borde. —Matteo.
Tardo un segundo en darme cuenta de que me está diciendo su nombre. —Hazel —respondo, señalando mi placa identificativa.
—Hazel —repite, como si lo estuviera saboreando—. Le pega.
Antes de que pueda responder, el grupo de ejecutivos se abalanza sobre la barra, pidiendo bebidas a gritos. Le hago un gesto a Matteo con el dedo. —El deber me llama.
